Mai 1871

Mes amis,

Je vais à la découverte du Paris brûlé. Je marche dans la fumée; on respire un air qui sent à la fois le brûlé et le vernis d'appartement, et de tous côtés on entend le "pshitt" des pompes. Il est encore, dans bien des endroits, des traces et des débris des combats. Ici, c'est un cheval mort; là près des pavés d'une barricade à moitié démolie, des képis baignent dans une mare de sang.

Par des petits sentiers faits au milieu des barricades, qui ne sont pas encore démolies, j'arrive devant le palais des Tuileries qui est incendié. Je pense à mes peintures : le salon rose, le salon vert, le salon bleu, le cabinet de travail et les appartements d'Eugénie et la bibliothèque de Napoléon III.

Je suis effondré, toute ma vie de peintre a disparu. Il ne me reste que quelques dessins au crayon dans un album.

Cepandant le palais des Tuileries est impressionant, magnifique, splendide. La ruine aux tons couleur de rose, couleur de cendre verte, couleur de fer rougi à blanc, la ruine brillante qu'a prise la pierre cuite par le pétrole, ressemble à la ruine d'un palais italien, coloré par le soleil de plusieurs siécles, ou mieux encore, à la ruine d'un palais magique, baigné dans un opéra de lueurs et de reflets électriques. Avec ses niches vides, ses statues fracassées ou tronçonnées, ses découpures de hautes fenêtres et de cheminées, restées par je ne sais quelle puissance d'équilibre, debout dans le vide, avec sa carcasse déchiquetée sur le ciel bleu, elle est une merveille de pittoresque, à garder...

Ce spectacle impressioniste ne me consolera pas de mes incendiés.

Victor Biennourry